reflexões

que vale mais que a índole de um homem,
que vale mais que sua própria essência,
que vale tanto nessa vida de desordem,
onde não há verdade e sim carência.

carência por todos os lados, cercados,
que vale mais que a sorte do homem,
faltam respostas, diálogos improvisados,
nada de solução, a dissolução, compaixão.

encurralados nos afastamos de nós mesmos,
nem sabemos quem somos afinal, verdade,
nem sabemos de onde viemos para onde iremos,
apego-me na possível verdade, Deus.javascri

ACS 28 julho 2009

Reboa

Quando as estrelas fogem, partem,
Quando o céu entristece, reboa,
Metade de mim escurece,
E a outra metade entristece.

Num fascino de cores elementares,
Que brota de todos os lados,
O Céu arredonda uma valsa,
Levando seu brilho moribundo.

Não há ciência, nem matemática,
Nem lógica alguma que prove,
Que o enoitecer não tem um brilho,
Que reboa na alma, uma chama.

Não há loucura, nem vaidade,
Apenas sentimento,
Aquilo que move o mundo.

Augusto Cesar Seifert

Revolta!

Minha esposa sempre diz:
- Augusto, Há coisas mais importantes a fazer do que poemas!
E eu digo:
Cala-te, finja-te de muda! Desvairada.

Malditos poemas!
Que querem sair!
Aparecer!
Entre a imensidão!
Dos meus dedos!

Malditos poemas
Que me atrapalham!
Que me dominam!
Que me impedem!
De ser feliz!

Não os quero mais!
Vão embora!
Voltem para o nada!
Finjam-se de mudos!
Desvairados!

Augusto Cesar Seifert

Apaga-me

O astro rei se põe, não posso vê-lo mais,
somente as chamas figuram, enfervecem,
Este pálido azul, que a noite enegrece,
pouco a pouco, a luz, e a sombra atrás.

Preciso vê-lo como preciso respirar,
Caso não te veja, durmo com os olhos abertos,
Chego sonha com teu brilho, chama,
aquela chama que encandece, não vem mais.

O horizonte cortou pela metade, a tua luz,
Cobre o pico dos montes, de subjetividade,
e assim escapa do mundo, o "eu", não sei,
Apaga as ruas, as casas, apaga-me.

Graças, Pessoa.

Rascunhos


Guardo meus rascunhos,

Pois neles tive coragem,

De adentrar o poeta,

Nesta pobre realidade.


Faz-me lembrar,

Que tudo cansará!

E não existirá o fim,

Mas o cansaço de existir.


O planeta, sem rodeios,

Cansará! E não girará!

Que venham milhões de séculos,

Que bata na terra um cometa.

Poeta

Poeta

Poeta não tem alma,
Poeta não tem vida,
Poeta não tem tempo,
Poeta só tem poesia.

Não tem alma,
Tenta acha-la,
Na poesia.
Tenta. Tenta.

Não pode ter vida,
Se tiver, afunda,
No precipício,
De então viver.

Não tem hora pro poeta,
Nem tempo de viver,
Tem um vão,
No lugar dos minutos e segundos.

Poeta só tem poesia.



A.C. Seifert